Mon amant de Saint-Jean | Épisode 84 : Aimables conversations

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Au cours de l'été 1938, Claude Bertrand, le narrateur, 16 ans, a séjourné à Palavas-les-Flots en compagnie d'André et de Marcel, qu'il a surnommé "Les Nathanaël", deux amants qui habitent à Montpellier, où le jeune homme poursuit ses études. Il passe le reste des grandes vacances à Saint-Jean, où l'attendait Jules, le "garçon de sa vie".

    
    

    « J’aime ton corps de haut en bas, tu sais ?
— Ma peau est aussi douce que celle d’Émile ?
— Pas vraiment, non. Mais elle a meilleur goût, avais-je dit en étayant mon propos d’un coup de langue dans le creux de ses reins. Je suis gourmand de toi. Rien ne remplace ta saveur, pas même celle du gâteau de famille de ma mère, je te jure ! Ta crème est meilleure, aussi.
— Tu m’as dit malgré tout qu’il avait un cul à damner un saint.
— Tes fesses sont plus rondes, plus massives, plus fermes, elles me rassurent, oui, elles me rassurent, c’est ça.
— J’ai des fesses rassurantes, s’esclaffa-t-il, c’est la meilleure ! Et sa queue, elle est comment sa queue ?
— Plus longue, moins épaisse que la tienne. Ma main en fait plus facilement le tour. Mais elle est jolie, quand même.
— Ce que tu dis de lui me fait penser à Andrzej. Mais moi, je ne l’ai jamais vu tout nu. Je baisse son pantalon de travail, je trifouille un peu pour voir s’il bande et on fait ça en dix minutes, comme des bêtes. Je crache sur ma bite, et hop ! Alors, la saveur de sa peau et sa douceur, tu vois… Ce n’est pas de l’amour. Ce serait comme comparer la chicorée au café. Toi, tu fais l’amour à ton lycéen, et dans ces moments-là, j’existe plus.
— Ne sois pas triste, tu existes plus que tout, et tu le sais bien. » 
     C'est ainsi que nous devisions en ces débuts de soirées d’été quand Jules m’avait rejoint, fuyant prestement les odeurs de cette encre violette dont le savon de Marseille et la brosse de crin ne parvenaient à effacer totalement la trace sur ses doigts raidis d’avoir soustrait, additionné ou divisé toute la journée. Monsieur Majurel doit cent francs ; il faut faire la facture pour les bancs de la salle des fêtes ; compter, enfin, ce qu’on avait gagné cette semaine et affronter la mauvaise humeur du paternel si les chiffres faisaient la gueule.
    Il quittait à six heures pile l’obscure officine où on l’avait confiné pour le punir de sa vivacité, de son insolence, de sa propension à la rêverie. En quelques tours de roues, il savait pouvoir me retrouver près de notre étang exsangue en ce mois d’août implacable, où nous guettait un bataillon de moustiques, étrangement mis au fait que nous allions nous débarrasser frénétiquement de tous nos vêtements pour nos enlacements. Nous nous en amusions, tant notre soif de l’autre nous rendait invincibles, comme préservés de la voracité des insectes femelles par une impalpable forteresse. Peut-être, plaisantions-nous, qu’elles se passaient le mot : « Ah non, pas eux, on a déjà goûté ! »
    Mon infinie tendresse faisait de son mieux pour le ramener à la lumière, pour le bercer de murmures propres à lui faire oublier le tintamarre quotidien des marteaux et des scies, les vociférations de Goupil à l’encontre de l’apprenti malhabile qui encaissait les coups-de-pied au cul dont on le préservait par miracle, dès lors qu’il avait fait preuve d’une réelle aptitude dans le maniement de ces chiffres qu’il exécrait.
    Parfois, quand il était trop fatigué, nous nous caressions du bout des doigts – « Oh oui, j’adore, ça fait froid, soupirait-il ! » – et laissions nos mains nous amener au plaisir sans autres ébats. Seuls au monde, nous évitions les conversations qui auraient eu l’indécence d’altérer notre bonheur. Il serait bien temps, lors de mon retour en ville, d’affronter la réalité d’une humanité au bord du gouffre.

(À suivre)   ©  Louis Arjaillès - Gay Cultes 2022-2024  
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Photo : Yannick Abrath et Andrew Westermann photographiés par Pierre Debusschere