Pasolini : rien de vint comme espéré

Le jour de ma mort

Dans une ville, Trieste ou Udine,

le long d’une allée de tilleuls,

au printemps quand les feuilles

changent de couleur,

je tomberai mort

sous le soleil qui brûle

blond et haut,

et je fermerai les yeux,

laissant le ciel à sa splendeur.

Sous un tilleul tiède de verdure

je tomberai dans le noir

de ma mort qui dispersera

les tilleuls et le soleil.

Les beaux jeunes garçons

courront dans cette lumière

que je viendrai de perdre,

essaimant des écoles,

les boucles sur le front.

Je serai encore jeune

en chemise claire,

les cheveux tendres en pluie

sur la poussière amère.

Je serai encore chaud,

et courant sur l’asphalte

tiède de l’allée,

un enfant posera sa main

sur mon ventre de cristal.

Pier Paolo Pasolini
(La meilleure jeunesse, Poèmes à Casarsa, trad. Nathalie Castagné, Dominique Fernandez © poésie/Gallimard, 1995)

Photo Nir Sari