 |
| Recette validée par Fernando Lindez |
 |
| Dresde, Allemagne |
.jpg) |
| (...) nous avions oublié qu’il y avait un lit pour nous accueillir |
Sous le tricot de fine laine que je le priai d’ôter, une fine chemise gris perle à col officier. Je m’approchai et entrepris d’en défaire les boutons un à un, méthodiquement, avec une lenteur très étudiée, affectant un flegme censé faire illusion. Intérieurement, j’étais au supplice. J’avais hâte, mais je devais adopter la tranquille assurance qui sied à un maître de cérémonie. Mon partenaire de jeu n’était pas dupe du simulacre, que je sentais frémir sous mes doigts, qui maintenant gardait un silence qu’un léger souffle troublait à peine, saccadé, soudain, quand j’écartai les pans de la chemise. Devant ce corps à demi dévoilé, que nul, avant moi, n’avait effleuré, j’étais déjà au bord de l’ivresse. Un bref instant, fulgurant, je pensai à Jules, que je n’avais jamais regardé avec la même attention. J’avais l’impression que c’était pour moi une nouvelle première fois. Je continuai aussi lentement que possible la mise au jour de ce corps qui se révélait harmonieux, sans défaut, un cadeau du ciel ou de l’enfer. Pas de ceinture autour du pantalon, juste une agrafe qui n’opposa aucune résistance, un bouton, une fermeture Éclair et le glissement de l’étoffe le long des jambes, – ne pas s’attarder tout de suite à l’endroit où culminait le désir – la découverte des cuisses, une hésitation aux genoux, et enfin, le pantalon chiffonné, à terre, et, tout là-haut, le dégager de sa chemise et le contempler après qu’il eut fait disparaître, comme par magie – où étais-je, en cet instant, comme désincarné ?– le caleçon de coton écru, dernière pièce de tissu à libérer pour que s’achève mon œuvre. « Tu sais, il n’y a que ma mère qui m’a vu entièrement nu jusqu’ici. Et je n’étais pas bien vieux ! » souriait-il. « Tu n’as pas honte de rester habillé ? ». — Pardi ! je vais me débarrasser de tout ça en un clin d’œil ! » et je me retrouvai nu, moi aussi, debout à côté de lui. Nos chairs électriques enfin réunies, cette sensation de nous fondre l’un dans l’autre nous étourdissait au point que nous avions oublié qu’il y avait un lit pour nous accueillir, un lit d’amour, déjà, celui où Marcel et André nous avait maintes fois précédés. Il tenta un baiser pour que la fusion soit totale : « Tssst, sifflai-je, il y a tant de recoins où poser nos lèvres. » Et notre amour se fit. Pas de heurts, des caresses. Et l’extase démultipliée à la vue de nos corps se reflétant dans le grand miroir fixé à la porte d’entrée, face au lit où, enfin, nous nous étions emboîtés ; mais l’on aurait pu continuer debout, dans le fauteuil Voltaire, sur le bureau de Marcel, sur le parquet de chêne fatigué, tant notre appétit de l’autre abolissait toute raison. Nous étions beaux. Ce fut dit mille fois : « Tes fesses sont belles – Les tiennes aussi, que je peux chérir, regarde : je les parcours doucement, je les empoigne, je les couvre de baisers – Et nos verges, vois-les, jumelles, qui se marient ! Je ne peux plus attendre, on va se mélanger. » Qui avait parlé ? Nous nous confondions. De maître, je devins esclave, me livrant à lui, enfouissant en moi sa jeune et grandiose virilité. Au premier assaut, je crus m’évanouir. Il en prit peur, voulut se dégager. Je m’y refusai, car il y a des maux qui font du bien. « Sois doux, je m’habitue, j’aime, maintenant » le rassurai-je. Le moment qu’il avait tant espéré arriva. Il jouit dans un cri que j’étouffai de ma main, comme je l’avais fait de mes gémissements de joie quand il me taraudait. L’acte était accompli et nous restions soudés l’un à l’autre, nos fluides intimement partagés. Émile se détacha de moi pour me dévorer de baisers et se mit en devoir de laper, comme un chiot, les preuves de notre félicité. L’homme-enfant m’examinait à présent, ivre de gratitude.
– Tu as vu, on ne s’est pas embrassés, plaisantait-il ! Il est presque six heures. Je ne dois plus penser à ce qui vient d’arriver, sinon je vais avoir encore envie. Au moment où…, j’ai failli dire je t’aime, c’est tout. J’ai tenu promesse, tu vois. Tu as aimé, ça ne ment pas. Tu regrettes pas ? Tu vas le lui dire ? On le refera ?
 |
| Ailleurs... |
 |
| Axel Kullin par Agnes Strand |
On peut mettre les sous-titres français, parfois approximatifs : par exemple "bacon", que j'interprète par "pancetta" ou même "guanciale" si on en trouve.
Bon appétit !
 |
| (...) c'était un homme-enfant. |
Lors de notre balade en ville, il avait dit « Si tu veux, on ne s’aimera pas,
ce sera juste pour le plaisir ; parce que nous avons faim tous les deux, n’est-ce
pas ? Si tu veux, on ne s’embrassera même pas sur la bouche, puisque tu as
un amoureux, je l'ai bien compris. Si tu veux, on jouira ensemble comme tu voudras.
Tu me plais tellement. Je veux que ce soit avec toi. Pas un autre. Tiens, les Arceaux ! Mon salopard de frangin vient faire le coup de
poing, ici. Il y a des gars, dans le coin, qui vont avec des vieux pour du
fric. Tu imagines, s’il savait ? Peut-être qu’il se doute de
quelque chose : il se montre devant moi quand il sort de la douche, la
verge dressée. Il me voit comme un bébé. Il ne sait pas que la mienne est plus
grosse, je te jure ! » fanfaronnait-il !
Je pensais « il m’allume, m’excite, m’effraie. Il sait que maintenant, j'ai
envie de lui avec ou sans baiser sur les lèvres ou avec nos langues, comme avec
Jules. » On sait tous les deux que, maintenant, la chose est inévitable.
Chapeau, petit puceau, bien joué ! Je n’avais plus qu’une idée en tête :
aller trouver Marcel, plaider ma cause, lui demander la clé du paradis
« Le petit
Boisselier ? Au fou ! » Je crus que Fabre allait s’étrangler,
faire une attaque, une crise de convulsions. Je lui avais tout raconté, depuis
la culotte courte jusqu’à la bombe glacée dans les cuisines de l’hôtel, sans
omettre le petit jeu verbal intensément érotique du déjeuner surréaliste de la
veille. « Il a fallu que tu t’amouraches du frangin de cette ordure fasciste !
Attends, je m’assois, j’ai besoin de reprendre mon souffle. Quelle histoire ! »
Je ne savais que déduire de sa réaction, car Marcel avait pour habitude d'osciller entre le tragique et le comique. Il est vrai que la situation s’y
prêtait singulièrement. Mais c’était bien le même Fabre qui, il y a peu,
ironisait sur ce qu’il avait appelé mon « priapisme », ce
même Marcel qui avait remarqué ma gêne comme je tentais, à Palavas, de
dissimuler mon émoi pendant qu’il m’enduisait d’ambre solaire. Il s’en était moqué
gentiment d’un rire à l’adresse de son compagnon : « Ça bande
vingt-quatre heures sur vingt-quatre, ces minots ! », auquel André
avait répondu sur le même ton « Tu peux parler, toi : tu auras ma
peau ! » Qui aurait pu mieux entendre que, ne me laissant le
moindre répit, mes sens battaient une éprouvante chamade ? Le beau moustachu ne prit guère le temps de la réflexion. De la poche de son veston, il sortit deux clés qui rejoignirent prestement la mienne. « Regardez
attentivement autour de vous avant de pousser la porte de l’immeuble. Munis-toi
d’une lettre ou d’un paquet qui me serait destiné, au cas où vous croiseriez un
locataire. Vous monterez dans un silence absolu ; enfermez-vous, enlevez
vos chaussures – le parquet craque – et quittez les lieux avant six heures
après avoir tout remis en ordre. Tu laisseras les clés au gardien du Théâtre
pour André. Ça vous laisse plus d’une heure. Faites
en sorte que je n’aie pas à regretter cette folie. » Ah, Marcel Fabre, mon
frère !
Le lendemain, sitôt sortis du lycée, tels
deux rusés Comanches, nous empruntions le sentier de l’amour.
Je le croyais fluet, mais
le pull-over à col roulé près du corps et le pantalon à pinces laissaient augurer
d’un corps dans sa plénitude. De l’adolescent à l’homme, la mue avait fait son œuvre.
À ce détail près que le visage demeurait glabre. À cet âge, on se plaît à
comparer les pilosités – « Tu
te rases, toi ? » –, comme si c’était un signe d’achèvement. J’aimais
cela en lui, c’était un homme-enfant. Émile s’était affalé de tout son long sur
l’unique fauteuil de la chambrette, dans une position caractéristique de jeune
homme nonchalant, que j’adoptais, moi aussi, plus souvent qu’à mon tour : pas
vraiment assis, presque couché. « Bon, vas-y, tu es le maître, je me
laisse faire ! » s’abandonna-t-il.
(À suivre)
© Louis Arjaillès - Gay Cultes 2022
Épisodes précédents : cliquer
 |
| Il y a des gars, dans le coin, qui vont avec des vieux pour du fric. |
C'est demain, lundi 3 octobre.
C'est à la Salle Gaveau, à huit heures et demie du soir.
Alexander Malofeev joue Beethoven, Rachmaninov et Medtner.
